У меня не живут цветы, 
Красотой их на миг я обманут, 
Постоят день, другой, и завянут, 
У меня не живут цветы. 

Да и птицы здесь не живут, 
Только хохлятся скорбно и глухо, 
А на утро — комочек из пуха… 
Даже птицы здесь не живут. 

Только книги в восемь рядов, 
Молчаливые, грузные томы, 
Сторожат вековые истомы, 
Словно зубы в восемь рядов. 

Мне продавший их букинист, 
Помню, был и горбатым, и нищим… 
…Торговал за проклятым кладбищем 
Мне продавший их букинист.

 

 

 

Николай Гумилев