Когда, изнемогши от муки, 
Я больше ее не люблю, 
Какие-то бледные руки 
Ложатся на душу мою. 

И чьи-то печальные очи 
Зовут меня тихо назад, 
Во мраке остынувшей ночи 
Нездешней мольбою горят. 

И снова, рыдая от муки, 
Проклявши свое бытие, 
Целую я бледные руки 
И тихие очи ее. 

 

Николай Гумилев